lunes, 31 de octubre de 2016

La muerte...según Neruda

Sólo la muerte

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.

viernes, 28 de octubre de 2016

Recordando a Sanmao

 
El olivo de mis sueños
 
 
No me preguntes de donde vengo,
mi origen es muy lejano.
¿Por qué vagabundear tan lejos?

Por los pájaros que vuelan,
por el arroyo que fluye en el valle,
por las vastas praderas,
pero sobre todo, sobre todo,
por el olivo de mis sueños.

domingo, 23 de octubre de 2016

Día Internacional de las Bibliotecas

La biblioteca 

El aire es allí diferente.

Está erizado todo por una corriente

Que no viene de este o aquel texto,

Sino que los enlaza a todos

Como un círculo mágico.

El silencio es allí diferente.

Todo el amor reunido, todo el miedo reunido,

Todo el pensar reunido, casi toda la muerte,

Casi toda la vida y además todo el sueño

Que pudo despejarse del árbol de la noche.

Y el sonido es allí diferente.

Hay que aprender a oírlo

Como se oye una música sin ningún instrumento,

Algo que se desliza entre las hojas,

Las imágenes, la escritura y el blanco.

Pero más allá de la memoria y los signos que la imitan,

Más allá de  los fantasmas y los Ángeles que copian la memoria

Y desdibujan los contornos del tiempo,

Que además carece de dibujo,

La biblioteca es el lugar que espera.

Tal vez sea la espera de todos los hombres,

porque también los hombres son allí diferentes.

O tal vez sea la espera de que todo lo escrito

Vuelva nuevamente a escribirse,

Pero de alguna otra forma, en algún otro mundo,

Por alguien parecido a los hombres,

Cuando los hombres ya no existan.

O tal vez sea tan solo la espera

De que todos los libros se abran de repente,

Como una metafísica consigna,

Para que se haga de golpe la suma de toda la lectura,

Ese encuentro mayor que quizá salve al hombre.

Pero, sobre todo, la biblioteca es una espera

Que va más allá de letra,

Más allá del abismo.

La espera concentrada de acabar con la espera,

De ser más que la espera,

De ser más que los libros,

De ser más que la muerte.

                      (Roberto Juarroz)

domingo, 16 de octubre de 2016

Reflexionar con...Adonis

ESPEJO DEL TIEMPO

 

Te invito,

mis días están sin centinela

y esta distancia vacía

es un banquete para el sueño,

una fiesta de la nostalgia por sus fructíferos árboles.

Te invito a que vengas,

el mástil de las tristezas es alto.

Quizá si reposaras, si te inclinaras

cual rama en sus vientos ocultos,

el aguamanil sería elegía o flor

y el té fuente.

Te invito a que escuches este eco

que nos llega con la hierba ebria.

... El tiempo se aleja,

la nostalgia se viste nuestra ropa

y se convierte en incienso que se pliega

a nuestras pestañas

y sale de una antigua cúpula

que emana de su esencia.

jueves, 13 de octubre de 2016

Decía Haruki Murakami

Lo que yo deseo, la fuerza que yo busco, no es aquella que te lleva a perder o a ganar. Tampoco quiero una muralla para repeler las fuerzas que lleguen del exterior. Lo que yo deseo es una fuerza que me permita ser capaz de recibir todo cuanto proceda del exterior y resistirlo. Fortaleza para resistir en silencio cosas como la injusticia, el infortunio, la tristeza, los equívocos, las incomprensiones. 

                                                                         

Reflexionar con...Bob Dylan

Flotando en el viento 

¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre
Antes de que le llaméis hombre? 
¿Cuántos mares debe surcar la blanca paloma 
Antes de dormir sobre la arena? 
¿Cuántas veces deben volar las balas de cañón 
Antes de ser prohibidas para siempre? 
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, 
La respuesta está flotando en el viento, 

¿Cuántas veces debe un hombre mirar hacia arriba 
Para poder ver el cielo? 
¿Cuántos oídos debe tener un hombre 
Para poder oír a la gente llorar? 
¿Cuántas muertes serán necesarias para que comprenda 
Que ya ha habido demasiados muertos? 
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, 
La respuesta está flotando en el viento, 

¿Cuántos años puede permanecer una montaña 
Antes de ser arrastrada al mar? 
¿Cuántos años pueden algunas gentes vivir
Antes de conocer la libertad? 
¿Cuántas veces puede un hombre volver la cabeza 
fingiendo no ver nada? 
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, 
La respuesta está flotando en el viento.